Nove meses, mil folhas. daqui até lá eu era quase um sopro na parte ímpar do meu par. me criando na arte da rasura abano os machucados sem olhar demais. pra sarar rápido.
é quase uma compulsão, ponto. ponto. ponto
É lindo quando se inspira. vai inflando, vai inflando. quase não alcanço. Algo mais? dói né? Dói de risinho. escrever antes de pensar só não é mais difícil que agir antes de cair...quantas calmas é preciso pra descascar um perigo?